Me indigna.

Ya te dije que no me sale, que no me funciona, que no se que hacer...

me escribo para escribirme, para escribirle, para escribirte; y termino vencida por la falta de escritura que tengo, que no es falta de inspiracion... porque veo todos los colores posibles, porque las formas son tan distintas, porque el verde fundido en el blanco es lo mas hermoso que un papel como el mio podria pedir.

Que no es falta de ganas, porque muero por ver algo coherente que salga de mi, o quizas algo loco, pero algo en fin... producto terminado y no esta nebulosa de palabras que se entretejen con el unico hilo de mi deseo y que sirven solamente un rato, como leve morfina, para el sopor del escritor que no escribe, el vividor que no vive y todos asi.




Y todos asi, y yo tambien.
Yo? No, yo no.

Esa, la que no logra escribir.